dogmas

Renovo o convite para visitar a minha galeria no Flickr, clicando na foto abaixo.

Ótimo fim de semana

a primeira namorada

ilustração: Fred Matos

a treva enorme da noite o vento frio
um grito apavorante um gato negro
passos pesados vindos do pântano
não tive como conter meu medo

corri na direção da sebe escura
a terra tremeu fui engolido
na queda perdi os sentidos
batia a cabeça quebrei um joelho

desejei que fosse um pesadelo
que nada daquilo fosse verdade
não creio merecer a crueldade
de ter cobras penteando o meu cabelo

no ninho de ofídios me vi perdido
rios de peçonha injetados nas veias
eu era o prato principal da ceia
e a carniça seria reduzido

desejei que a morte viesse ligeiro
para aliviar meu sofrimento
mas meu violento lamento
havia despertado uma feiticeira

nada antes me aterrorizara tanto
quanto o abraço gelado da megera
preferia ser panqueca de pantera
que amante daquele espanto

levou-me a uma úmida caverna
sarou minhas feridas a tarada
velou meu sono mil madrugadas
me manteve longe da baderna

um dia a peguei desprevenida
e o cheiro de sangue ainda quente
invadindo o meu corpo e minha mente
foi o afago que lhe fiz na despedida.


Fred Matos

reflexão

Foto: Fred Matos

a lua não é, reflita,
a água que a reflete

nem a limita



Fred Matos

nada apaga

Foto: Raphael Guarino - "Lilly"

uma lágrima só não basta
um oceano é insuficiente
poemas,
belas palavras,
nada redime,
nada apaga
a inocência prematuramente perdida
das crianças maltratadas

há as que são violadas
todos os dias,
anos a fio
pelo pai, mãe, irmãos, tios
aqueles que deviam protegê-las

há as que são espancadas
as que são abandonadas
há as quais se negam carinhos
calor, comida, água.

uma lágrima só não basta
não há poema que redima
rimas soam equivocadas
a angústia me domina
porque tenho palavras somente
e palavras não são eficientes
para restituir a vida
às crianças estupradas.


Fred Matos

mergulho

para a amiga Suzy Malmal

ilustração: Michelangelo Caravaggio - Narciso.

o que eu venho tentando lhes dizer
digo-o a mim todos os dias
com a serenidade de um silêncio agudo
que vibra a tênue mas resistente fibra
que tece a invisível malha da vida

cada um humano é um lago de águas turvas
que o vento da circunstância fere a superfície
sua face mais visível e inconstante
onde bóiam as paixões ligeiras
e navegam os dramas que nos aflige

é preciso descer ao fundo
além de onde a luz permite
onde tudo é absoluta calma
ao lodo denso que retém a alma
substância rica de que se nutre

só após este mergulho se compreende
que a força provem da massa escura
formada pelo acúmulo das experiências
que submergem na nossa inconsciência
quando, à nos olharmos, olhamos para o mundo

restabelecido o perfeito equilíbrio
das partes todas de que somos feitos
nada mais há que nos transtorne
e o lago volta a ser o espelho
onde Narciso se admira e morre.


Fred Matos.

pontos de vista

foto: Mário Cravo Neto

o demônio estendeu seu manto negro
abriu-me as portas do mundo ardente
porque - coitado - muito velho e doente
precisa urgentemente de substituto

eu lhes digo francamente
que não foi o baixo salário
nem as más condições de trabalho
que me fizeram recusar o cargo

o que me incomodou foi o chocalho
que eu teria pendurado ao pescoço
e também que no horário do almoço
eu não teria tempo para a sesta

no céu me tomaram por bom moço
e deus me chamou para uma entrevista
só espero que ele não insista
que eu use roupas de vigário

eu tenho meus pontos de vista
não aceito regras anacrônicas
muito menos reger a filarmônica
e o coro de anjos desdentados.

Fred Matos

sem sentido

Foto: Fred Matos


além de onde nascem as fúrias
um bezerro desgarrado berra
o rei destronado canta
nada nunca fez sentido
é muito bom que assim seja
e que a chuva lave o asfalto

um dragão cultiva orquídeas
as crianças não são tímidas
as portas são de cortiça
os lençóis de nuvens claras
amanhã é um velho cego
as moças varreram a sala

doze guerreiros se ajoelham
os pássaros perseguem ratos
há um cheiro de erva cidreira
madrepérolas pingam dos dedos
nada nunca fez sentido
é mesmo bom que nunca faça

a princesa dança um tango
o poeta rói palavras
para ao cabo desta trança
tirar o violão do saco
separar um ramo verde

e sorrindo bater asas.

Fred Matos

horizontes - terceiro poema

Foto: Fred Matos

ao horizonte parto agora,
na minha última jornada.
as mãos vão vazias,
e na alma, destroçada,
vãs são as lembranças
duma vida esperdiçada.

da sinfonia divina,
um só acorde acorda,
fechando a tarde morna,
minha vil melancolia,
que a lua, essa madrasta,
escande na noite fria.

soberana da noite,
velha rameira;
meu óbolo,
já paguei ao barqueiro.


tardo em ir,
mas vou inteiro.

publicado em "Eu, Meu Outro"
Editora Poesia Diária
Maio/1999
e na Antologia Horizontes
Editora Poesia Diária
Setembro/1999

horizontes - quarto poema

Foto: Fred Matos



meus olhos buscam um horizonte etéreo,
no aparente caos da arquitetura celeste,
e fitam, além dele, além do leste e do oeste,
onde deus engendra os seus mistérios.

vejo-o, ele brinca, não é um homem velho
como vi retratado nos versos de dante.
tem ao lado, magoado, a presença constante
de um poeta pândego, que se pretende sério.

reconheço-o. sou eu mesmo, neste espelho,
que as mazelas humanas reflete.
revolta-me ver que sou um marionete,
que ele manipula sem amor ou zelo.

meus olhos voltam rápidos ao horizonte,
que desta verdade me quero distante.

Fred Matos

publicado em "Eu, Meu Outro"
Editora Poesia Diária
Maio/1999
e na Antologia Horizontes
Editora Poesia Diária
Setembro/1999

a cidade perdida

foto: Fred Matos

há uma cidade perdida
entre esquinas e ladeiras
sob as praças
sob os prédios
nas calçadas
nas sarjetas

há uma cidade perdida
nas ruínas dos palácios
sobre os jardins geométricos
sobre os pátios de concreto
mar de lixo
rios de asfalto

há uma cidade perdida
nas memórias de um garoto
que se perdeu na cidade
que se afogou no esgoto


Fred Matos

cangalha

foto: Mário Cravo Neto

jamais me perguntei
porque tenho apascentado esta manada
cujos olhos perfuram meus silêncios.

gostava que não me apertassem o pescoço
nem que me exigissem manter limpos
os meus sapatos de mármore.

mas nunca, jamais, nenhum pio.

caminho ereto e sorridente como um asno
cuja felicidade é a ausência da cangalha.

contudo, tenho intimamente gritado
que todos os meus sonhos se diluem
como a neblina após a alvorada.

mas não.

estão todos surdos
nunca serei ouvido
exceto na opacidade dos meus olhos
cobertos de musgos.


Fred Matos

epitáfio

ilustração: Jan Saudek

aqui jaz
um ninguém
nascido verbo
morto talvez
por uso vago

oremos por ele
neste calvário



Fred Matos
publicado em "Anomalias".
Editora Kelps
Setembro/2002

um outro jeito de ler


aqui jaz um
ninguém nascido
verbo morto
talvez por uso vago

oremos por ele neste calvário

Fred Matos

morituri et salutant

foto: Fred Matos

os que vão morrer te saúdam

eu sobretudo e sempre

ontem, hoje, eternamente

Fred Matos

ao léu

num pedaço do céu
às vezes luz
às vezes breu
voam meus pensamentos
além do além do léu
levando sonhos memórias
de tempos que ainda não são
e pocam
como bolas de sabão.

Fred Matos

publicado em "Anomalias".
Editora Kelps
Setembro/2002

gato por lebre

Foto: Celestino O. Costa


O sabiá suspira
quando canta a cotovia.
Eu, porém, contudo, todavia...



Fred Matos
30/10/2001.

memórias

para Fausto Valle,
vivo ou morto

tantas batalhas
velhas histórias
os amigos que partiram
ainda tão vivos na memória

memórias
memórias
memórias
memórias

e o mistério de um sol sempre poente
absolutamente insano como o oceano
desconcertantemente lógico como as

memórias
memórias
memórias
memórias

eu creio que por pouco não sei quanto
talvez em Ítaca se encontre a proporção
conquanto eu prefira a inexatidão exata das

memórias
memórias
memórias
memórias

dissolverei em barro a angústia hereditária
que aprendi a moldar noutra metáfora
a máquina de criar quando se apagam

memórias
memórias
memórias
memórias

Fred Matos

mantra

para Isis

este frio que cresce no meu plexo
é léxico de uma língua antiga e rara
almenara tatuada na minha pele

a noite é de lã um manto negro
o meu mais cálido agasalho
de saudades e ausências salpicado

nenhuma palavra perfura o aço
nenhuma açoita o tempo
nenhuma funda a eternidade

mas aquele léxico diuturno
forasteira luz do meu vocabulário
penetra cada fresta do manto

e canto um monótono mantra
trama sânscrita desta escrita
negra etérea noite infinita.


Fred Matos

bloomsday

não sei quem é o autor deste retrato de Joyce

Hoje é feriado na Irlanda. Acho que o Bloomsday é o único feriado dedicado a uma obra de arte. A data homenageia o romance Ulisses, de James Joyce, que relata a odisséia do personagem Leopold Bloom durante 16 horas do dia 16 de junho de 1904.



bloomsday
[para James e Nora]

enquanto em Dublin os rins de Joyce
eram servidos no Bloomsday
meu fígado estava sendo consumido
em ordinário prato de flandres

não vale a pena ir adiante
quando se crê o mundo perdido
na cega idolatria que eu sei
e não me será imposta a coices

na sobremesa uma fatia de doce
no jantar um novo Decreto-Lei
será inevitavelmente digerido

à noite uma leitura narcotizante
depois o nó górdio de Alexandre
e o oriente ao ocidente submetido

não preciso que se entenda o que digo
nem saber se a estupidez se expande
nas fronteiras além do meu umbigo

ah! aqui faz um belo domingo
somente isto deveria ser importante
não a lembrança de um junho antigo

que, contudo, não me saí da cabeça
porque meu fígado foi digerido
no balcão de um pub irlandês:

Leopold Bloom estava bêbado
e berrava para que todos ouvissem:
“ah! como é gostoso o meu Ulisses”

quando acabou o estoque de uísque
bebeu o meu sangue numa taça
e no meio do disse-que-disse
ainda queria que eu sorrisse

mas não me tirou a mordaça


Fred Matos

infância

ilustração: Jan Saudeck

escrevi este poema com os silêncios

que sobraram no sótão

onde

na infância

escondíamos as sementes

apanhadas nas frestas

dos paralelepípedos polidos

de uma rua úmida

coalhada de borboletas

sóis siameses

e anos luminosos

deliciosamente nossos

ossos nus nações limítrofes

e repito tal mantra um verso apenas:

nada é vão.

Fred Matos

sol rumo ao sono

ilustração: Alessandro Bavari

"sol rumo ao sono, sombras sobre o oceano"
Homero
do Canto 11 da Odisséia
tradução: Augusto e Haroldo de Campos
e Décio Pignatari, via Ezra Pound

quando eu estiver batendo os pinos
com a boca banguela, gordura na pança
das paixões só me restarem lembranças
escreverei os meus versos alexandrinos

mas é preciso antes ter perseverança
para estudar a métrica da idade média
e outras tantas regras que a enciclopédia
informa que tiveram origem na França

não creio porém que seja uma tragédia
abandonar no fim da vida os versos livres
pior será não mais gozar dos dias incríveis
que tornaram a minha vida esta comédia

perdoe-me, Homero, se no dístico o profano:
sol rumo ao sono, sombras sobre o oceano.


Fred Matos